На сопках Телемского

На Google Maps нахожу город где-то на Дальнем Востоке. Рядом, в долине, посёлок. Щёлкаю на него.

С высоты птичьего полёта - россыпь башенок-многоэтажек по склону, одна ржавая. Наверху - сопки и лес.

На земле хожу как человек. Берег отгорожен проволочным забором. За ним - сидят на столами полуголые русские мужики. Крымский пансионат, да и только. Рядок - местные коренные жители, лобастые монголоиды. Хочу подойти, но не решаюсь - местные больны, на лице красная сыпь уже съела глаза.

За поворот, вверх по сопке. Автобусы с туристами. Мужичок высыпает на стол из мешка - по звуку как шахматы, о это сушки. Сумрачно, как преде дождём.

Сбоку, за весёлым столом, на фоне холодного залива, восседает Олег Телемский. Сначала кажется, что у него даже нет бороды. Он удивлён - как много где я бываю! Я хочу что-то сказать, но предпочитаю молчание.

Холодно, все в куртках и чёрных бушлатах.

Деятель белого движения

Сжатое в жёсткий диалог повествование о некоем белом деятеле времён Гражданской войны. Нечто среднее между жестокостью Слащева, авантюризмом Булак-Булаховича, неунывающим Батькой Махно и нелепостью тамбовского Антонова.

Опасные ларьки

Возле станции, где обувной ларёк, два ларька стоят под прямым углом. В одном продают невесть что, и даже втихаря написано "Спайс".

Когда я пришёл, его закрыли и обыскивают.

Захожу в перпендикулярный, там тоже непонятный хлам, включая полочку с романами Виктории Платовой.

Смотрю и никак в толк не возьму.